Inconcluso

Inconcluso

Nos perdimos un día 
juntos
y nos volvimos a encontrar 
separados,
quizás fue la sequía
guiándonos hacia un mismo pozo,
un tiempo apremiante
por saciar nuestra sed,
quizás fue la sed
que el salitre del mar
dejó en nuestros cuerpos,
o quizás fue la sequía
que nos dejaron los años
por caminar sin rumbo
contemplando los albatros,
como una extraña profecía
ellos volaban inexplicablemente
todos los días 
a nuestro lado.
Nos perdimos un día 
juntos 
y nos volvimos a encontrar 
separados,
para ahora encontrarnos 
separados
y volvernos a perder 
un día juntos
pero será esa vez 
sin sed,
sin sequía
sin salitre,
sin ocaso,
solo querré la luz de tu mirada,
solo querré el vuelo de los albatros
a nuestro lado
porque todo este tiempo
ellos anunciaron
tu presencia a mi lado,
como cada día que amanece
despuntando en el horizonte,
como cada día que me guía
con la esperanza incansable
de encontrarte.

Berkanaluz 
D.R.

www.alasrotaspoesia.blogspot.com

Imagen de la red

BARAKA

"Flujo de bendición y gracia".

LUZ Y SOMBRA

"Que es la luz,

sino más que la vida

que es la obscuridad,

sino más que la muerte".

Flujo de bendición y gracia

ambas pueden sanar la herida,

y ambas han de existir,

una muy dentro de la otra,

como en una eterna danza de la vida,

lugar donde el alma habita

despertando a

su condición sagrada,

aún sin saberlo.

Que es la luz,

sino un rayo que procede

de la esperanza,

que es la obscuridad,

sino una niebla que procede

de la desesperanza.

En la muerte la obscuridad

libera la luz,

y en la vida la luz

atrapa la obscuridad.

En la luz se manifiesta la verdad,

aquella del origen

desde donde nace la vida,

en la obscuridad se manifiesta el miedo,

aquel que teme al engañoso final.

En lo profundo de la tierra está la luz,

en su núcleo dador de vida,

en lo profundo del cielo,

está la obscuridad,

aquella que marca el camino

más allá de las estrellas.

Luz y obscuridad...

siempre sombras,

siempre penumbras,

siempre tenues presencias,

solo la luz cenital,

detiene la dualidad,

en este mundo de interferencias,

siempre luz,

siempre sombras,

no es otra cosa

más que la vida,

siempre luz,

siempre sombras,

no es otra cosa,

más que un recinto sagrado

donde el alma habita.

Berkanaluz

D.R.

www.alasrotaspoesia.blogspot.com

Las imágenes fueron tomadas de internet

ESCRIBIR LA HUELLA

ESCRIBIR LA HUELLA 

Escribir la huella,

la pluma, 

el dolor,

escribir el amor,

el alma,

la odisea,

escribir

tanto más sobre la libertad,

aquella que quiero alcanzar,

escribir el grito,

las horas que pasan inciertas,

escribir el aguacero.

Escribir el portal

dibujándose

en el horizonte,

escribir el nacimiento

de una esperanza,

escribir la lanza

que hiere los deseos,

escribir el arco

que dispara la flecha

acertando en el blanco,

derrotando los sueños.

Escribir,

no puede faltar 

el amanecer,

tampoco la noche  

de luna llena,

escribir sin olvidar 

los versos escondidos

que llevan 

entre sus plumas 

las aves perdidas,

por ellas

no podré dejar de sentir 

el salitre en mi piel

salpicado por el inmenso mar,

habitante de infinitas gotas

incrustado en mi alma

esperando mil muelles

para poder llegar.

Escribir,

pero no puedo nombrar

sin llorar,

un lejano recuerdo.

Escribir 

para no matar el horizonte,

escribir para no morir

en el abismo,

soy habitante 

perdida 

en el hueco

de un lucero,

sin más resplandor

que mi sed de amar,

aquello que el tiempo se llevó

como un sutil aguacero.

Escribir

para no delatar 

las cadenas que atraparon mi alma

en este aciago encierro,

sin poder volar,

habitando en la soledad 

de un lejano lucero.

Soy un ave que busca la libertad

escribiendo,

esperando poder alcanzar el vuelo

buscando palabras

para sanar la verdad

que existe hoy en el mundo

"tan abatida, 

por un profundo 

e interminable duelo".

Berkanaluz

D.R.

www.alasrotaspoesia.blogspot.com

www.berkanaluz.wordpress.com

www.bitacoradeunatravesiaincierta.blogspot.com

www.lashuellasdelviento.blogspot.com

Imagen de la red.

-Emma Shapplin-

-Spente le Stelle-

Cinematic

LAS PUERTAS CERRADAS

LAS PUERTAS CERRADAS 


Las puertas cerradas
que se han vuelto antiguas
siempre conservan la esperanza
de volver a ser abiertas
algún día,
porque del otro lado
no hay un sólido muro
que nos pueda detener el paso,
tan solo hay un espacio abierto
que esta esperando 
para poder abrazarnos,
solo hay que saber abrir,
solo hay que saber pasar,
porque la verdadera cerradura
no está en la puerta,
sino en el alma
de quién desea entrar,
porque la verdadera llave
esta en el presente,
si el pasado 
se ha podido olvidar.
Berkanaluz
D.R.
www.berkanaluz.wordpress.com
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
www.bitacoradeunatravesiaincierta.blogspot.com
www.lashuellasdelviento.blogspot.com
Las imágenes fueron tomadas de internet

ÁNGULOS ROTOS

ÁNGULOS ROTOS


A estos ángulos rotos yo les canto
una canción lejana de agonía,
como vuelos de águilas
sobre cumbres nevadas,
como auroras boreales
de verde esmeralda,
a estos ángulos rotos yo les canto
en ese lugar 
donde se quejan sus sombras,
donde les duele el llanto
de no poder volver
jamás a su infancia.

A estos ángulos rotos yo les canto,
a los pechos que no dan leche
como territorios secos,
abandonados de sus aguas,
y mueren sus peces
y se hunden sus piraguas
en un barro eterno,
barro disfrazado de ánima.

Para ellos,
los ángulos rotos
compongo una melodía
donde se esconden en total obscuridad
una extraña procesión de sílabas,
llamando a los duendes de sábanas moradas
para que les devuelvan la vida,
a estos ángulos rotos
que lloran por las esquinas,
que lloran
trozos faltantes de sus vidas,
que lloran la soledad
de las farolas 
que les alumbraban la vida,
yo le canto una triste melodía.

A estos ángulos rotos yo les canto
porque ellos siempre
anhelaron el círculo
por su perfección,
anhelaron el círculo
por su signo de vida,
por el ritual sagrado,
por la danza del chamán 
llamando a los espíritus de la luna llena,
pero ellos jamás llegarían a ser
ni tan siquiera una estrofa de la vida,
a estos ángulos rotos
yo les guardo la pena
que no se puede decir,
porque han cortado las venas,
las venas
del alma mía,
en un atardecer 
donde el horizonte 
inevitablemente 
moría.
Berkanaluz
D.R.
www.alasrotaspoesia.blogspot.com
www.berkanaluz.wordpress.com
www.lashuellasdelviento.blogspot.com
www.bitacoradeunatravesiaincierta.blogspot.com
La imagen fue tomada de internet

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

Autor  -Mario Benedetti- 

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo. Que la ciudad exista tranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradable propensión a los sueños a que los insectos suban por las piernas y la melancolía baje por los brazos hasta que uno cierra los puños y la atrapa. Después de todo el secreto es mirar hacia arriba y ver cómo las nubes se disputan las copas y ver cómo los nidos se disputan los pájaros. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes ah pero las parejas que huyen al Botánico ya desciendan de un taxi o bajen de una nube hablan por lo común de temas importantes y se miran fanáticamente a los ojos como si el amor fuera un brevísimo túnel y ellos se contemplaran por dentro de ese amor. Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble (también podría llamarlo almendro o araucaria gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo) hablan y por lo visto las palabras se quedan conmovidas a mirarlos ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero es lindísimo imaginar qué dicen sobre todo si él muerde una ramita y ella deja un zapato sobre el césped sobre todo si él tiene los huesos tristes y ella quiere sonreír pero no puede. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico ayer llegó el otoño el sol de otoño y me sentí feliz como hace mucho qué linda estás te quiero en mi sueño de noche se escuchan las bocinas el viento sobre el mar y sin embargo aquello también es el silencio mírame así te quiero yo trabajo con ganas hago números fichas discuto con cretinos me distraigo y blasfemo dame tu mano ahora ya lo sabés te quiero pienso a veces en Dios bueno no tantas veces no me gusta robar su tiempo y además está lejos vos estás a mi lado ahora mismo estoy triste estoy triste y te quiero ya pasarán las horas la calle como un río los árboles que ayudan el cielo los amigos y qué suerte te quiero hace mucho era niño hace mucho y qué importa el azar era simple como entrar en tus ojos déjame entrar te quiero menos mal que te quiero. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta que en realidad se trata de algo más desolado uno de esos amores de tántalo y azar que Dios no admite porque tiene celos. Fíjense que él acusa con ternura y ella se apoya contra la corteza fíjense que él va tildando recuerdos y ella se consterna misteriosamente. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto sólo de a ratos parecía que iba a vivir que iba a vencernos pero los dos fuimos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre sin su futuro sin su cielo un niño muerto sólo eso maravilloso y condenado quizá tuviera una sonrisa como la tuya dulce y honda quizá tuviera un alma triste como mi alma poca cosa quizá aprendiera con el tiempo a desplegarse a usar el mundo pero los niños que así vienen muertos de amor muertos de miedo tienen tan grande el corazón que se destruyen sin saberlo vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto y qué verdad dura y sin sombra qué verdad fácil y qué pena yo imaginaba que era un niño y era tan sólo un niño muerto ahora qué queda sólo queda medir la fe y que recordemos lo que pudimos haber sido para él que no pudo ser nuestro qué más acaso cuando llegue un veintitrés de abril y abismo vos donde estés llévale flores que yo también iré contigo. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido que sólo se despierta con la lluvia. Ahora la última nube a resuelto quedarse y nos está mojando como alegres mendigos. El secreto está en correr con precauciones a fin de no matar ningún escarabajo y no pisar los hongos que aprovechan para nacer desesperadamente. Sin prevenciones me doy vuelta y siguen aquellos dos a la izquierda del roble eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse. Yo me quedo.
Autor -Mario Benedetti-
Escritor, Poeta
Uruguay
(1920-2009)

A la izquierda de un roble

Mario Benedetti